Signe

L'oiseau qu'on tire à la volée
laisse dans les nuages
le début de sa mort.

Il tombe et dévide le fil
de la duveteuse agonie
dont les roseaux l'entourent.

Tu finis.
Les eaux corrompues
te font une gloire de bulles.

Je ne veux retenir que ce trait,
ce mince météore
au-dessus des marais amollis,

cette échelle appuyée
sur les hauteurs indifférentes
du soleil.


Toursky